Än än gång skall jag gå in i Majs värld. Sammansmälta med henne vars liv jag skapat. Jag vid mitt köksbord. Hon vid sitt. Det är där vid våra köksbord, som kanske är ett och samma, som historien börjar.
Bådas historia, för tänk om det är tvärt om. Att det är hon som skriver mitt liv. Det spelar ingen roll, för ingen av oss kan veta säkert om vi bara finns i någon annans fantasi. I en pappershög i någons byrålåda, på en hårddisk eller mellan pärmarna i en bok på ett antikvariat.
