Jag redigerar mitt romanmanus. Hårt och brutalt. Som en skulptör attackerar ett marmorblock i vetskap att därinne gömmer sig en skönhet.
Sega textavsnitt förpassas till ett dokument döpt till Bortklippt. Borthugget. Kill your darlings, tjatas det om. Detta är inte ens mina älsklingar utan mer utfyllnad tillkommen av oklara skäl.
Vissa delar är nog ändå gamla kärlekar, jag har behållit dem alltför länge. Nu rök ett par av dem. Tjoff. Förhoppningen är att texten får mer liv, att luften kommer åt och närvaron och rörelsen får mer plats.
Jag känner mig som en trädgårdsmästare. Jag sådde mina frön. Nu är det dags att gallra så att de livskraftiga växterna får plats att blomma.
